"Y vosotros, antaño mis amigos, alzáis ahora el puñal contra mí y os postráis como perros ante amos que sólo desean que lamáis sus botas salpicadas de vergüenza, traición y sangre vertida de vuestros hermanos y hermanas. Ofrecéis en holocausto a los vuestros, y a mí, que os di de comer, me desgarráis las carnes y las devoráis con saña, dejando sólo los huesos blanqueados al sol de vuestra ignominia para que la parca las reclame. A vosotros os maldigo, y quieran los hados que sufráis injusticia igual en vuestras casas y que la bilis de vuestra cobardía se derrame sobre los cadáveres de vuestras familias."
De las Memorias de Yasid l´Vasara I. Crónicas del Interregno, Tomo 219. 9033 A.D.
Crece Luna, crece, borra aristas y sombras que arañan sueños y rompen vidas, y muertes. Crece Luna, termina círculos inacabables, inabarcables, de futuros que fueron y pasados por llegar. Crece Luna, elimina huellas delante de mí, resto de mis pasos, errores, aciertos y otras suertes. Crece Luna, redondea bordes, ilumina esquinas, y tinieblas, barre rastros y restos. Crece Luna, arrastra polvos y levanta sábanas de mis maderas carcomidas por el tiempo, dormidas en días, en noches insomnes despiertas. Crece Luna, crece.
Y es aquí, en la cima ancestral, que comprendo verdades y sueños y veo tu rostro, al que renuncio, en las montañas, nubes y belleza que me rodean, aceptando ausencia, divergencia, alegrías y tristezas, y tu vida... libre.
Bien. Ya tenemos casi casi aquí la muy esperada (por algunos) última película de Brad Pitt que promete ser una rompedora de taquillas.
Ante todo, y para los que no hayan querido ver los trailers y no hayan leído el libro SPOILER-SPOILER-SPOILER. Advertidos ya, voy a dar mi opinión de "me he visto hasta las pelis más cutres de zombies", pues sólo es eso. Primero el trailer final para hacer boca (o mordisco):
Los trailers (éste y otros, que los tenéis en la red) tienen una pinta cojonuda, como en todo Blockbuster que se precie, pero dado que éstos suelen usar las escenas más jugosas de cualquier cinta (destripándote el disfrute al incluir incluso escenas del final de la peli, etc, etc) podemos hacernos una idea bastante aproximada de lo que vamos a ver.
En primer lugar NO vamos a ver World War Z (luego haremos comparaciones con la novela). Es evidente que a Brooks le deben haber pagado una millonada, pero se ve a la legua que ésta no va a ser su historia. En segundo que, como nos tienen acostumbrados los USA, se van a meter esposa e hijos para poder llegar más al corazoncito de la gente, que se supone deben sufrir empáticamente con las desventuras de Brad y su familia, esperando a ver si el maravilloso marido y padre sin igual sufre mucho o no, porque lo de que muera, me da que, a no ser que los guionistas hayan tenido un momento de lucidez, no va a ocurrir (véase "La guerra de los mundos" de Cruise o "cómo convertir en una peli palomitera llena de efectos especiales una historia cojonuda"). En tercer lugar: parece "28 días después" pero más molona, con millones de zombis más, muchas, pero muchas explosiones, y carreras como locos delante de hordas de pellejudos y caminantes (¿o debería decir corredores?) mientras alrededor silban balas, caen helicópteros en llamas, los coches arrancan en el último momento, las víctimas caen a puñados como conejos en una fiesta de cazadores (excepto protas y quizá algún secundario molón, de esos de "ey, tío, soy la caña" o "joder, soy un marine, pero me he cagado en los pantalones seis veces en el último minuto"), y el cielo es el único lugar seguro; bueno, eso no, porque ya se ha visto en los trailers que de seguridad en un avión nada de nada (la escena de la granada en el avión es pa´mear y no echar gota). En ese sentido creo que "28 días después" es una cinta de mejor calidad de lo que va a ser ésta. Cuarto: el prota es la leche, como no podía ser menos para Brad. Sin él el mundo se irá al carajo (Diálogo: "- Necesitamos su ayuda. - Me pide que abandone a mi familia. -No voy a obligarle, pero no me haga creer que no es apto para el puesto." En fin, veremos banderas americanas ondeando al viento). Y quinto: en el trailer ya he visto la primera cagada. Calle con los dos carriles ocupados hasta los topes. Poli al que se lleva por delante un camión de la basura que sólo arrastra un coche. ¿Por dónde cojones ha pasado el cacho camión?
Primera conclusión: como espectáculo festivalero de zombis, explosiones y corre-corre que te pillo, puede que vaya a ser cojonuda. Como película en sí puede que incluso esté bien dirigida y el guión no chirríe más que en los puntos a los que nos tienen acostumbrados los Blockbusters, incluso que sea entretenida si no somos muy puntillosos, pero no creo que dé para más. Y respecto a la fidelidad con la historia original...vamos a ello.
Lo que me llamó la atención inmediatamente al empezar a leer la novela fue su forma narrativa. No es una historia lineal con un principio y un final. Ni tampoco una historia de diferentes puntos de vista (aunque los haya) como el Drácula de Stoker. Es una crónica periodística de un desastre mundial.
En efecto es una crónica. En primer lugar lo que sabemos desde el principio es que los humanos han ganado, y el mundo resultante está lejos del apocalipsis completo, pero es un mundo con una amenaza permanente casi para la eternidad y una necesidad de vigilia constante para los supervivientes. Encontramos, por ejemplo, las zonas costeras; equipos submarinistas rastrean los puertos, playas, etc de forma minuciosa a diario y se levantan barricadas marinas porque, oh sorpresa, los zombies que están en el mar no han sido exterminados, ni se descomponen, y pueden llegar andando tranquilamente en pelotas (porque la ropa sí se descompone) a la playa que hay frente a tu chalet de Malibú y darte el día (o la noche) mientras retozas con alguien en el porche creyéndote a salvo.
En segundo lugar el protagonista es un periodista. Va recorriendo el mundo entrevistando supervivientes y, eso me encantó, desgranando la historia del desastre y haciendo un auténtico trabajo de investigación para narrar, con crudeza extrema y un realismo rayando en lo posible, cómo algo así pudo suceder, desde los primeros infectados, pasando por cómo se burlan fronteras y la "enfermedad" se extiende, hasta retratos humanos de pérdidas y momentos de acojonante debacle ante las imparables masas de millones de muertos andantes. Los retratos de las situaciones, vivencias, errores y resultados son creíbles y están bien narrados (aunque evidentemente no es un García Márquez), no se hace pesada en absoluto, a pesar de su peculiar forma narrativa, la estructura general está muy bien resuelta y es una vuelta de tuerca muy inteligente a las historias de zombies (lectura refrescante para el veranito).
Si se hubiese hecho esa película, indudablemente no habría ganado la pasta que se supone va a ganar, pero seguro que hubiera ofrecido una visión mucho más profunda y humana de un desastre de ese tipo a nivel mundial. Al respecto recomiendo encarecidamente la MAGNÍFICA miniserie de la BBC "In the flesh". Tres episodios, de una hora de duración cada uno, para narrar una historia que parte de la premisa de que se ha encontrado una "cura" para los, como los llaman, "enfermos del síndrome del parcialmente muerto" y que, lejos de entrar en carreras alocadas de gente huyendo despavorida y sangre y tiros a tutiplén (excepto algún flashback sangriento que, lejos de hacer desagradable la cinta, nos sumerje más en la tortura de un recuperado que sabe lo que ha hecho mientras era un muerto viviente), se centra en los problemas de integración de los "recuperados". La historia es excelente, la factura impecable, la música no podría estar mejor elegida, bien dirigida, con una fotografía y unos paisajes y ambientación perfectos, y tratando temas de rechazo, fanatismo, religión, amor, locura y, en definitiva, personas de carne y hueso tratando de acomodarse y aceptar una situación inimaginable.
Como conclusión final: como película palomitera a la de Brad le voy a pronosticar un 9 (todos sabemos lo que les gusta a los seguidores de las películas zombies: hordas imparables, tiros por todos sitios, gente muriendo heroicamente, protas que desayunan zombies armados con una cuchara de palo, y sangre y caos por todos sitios.
Como adaptación a la novela le pronostico un 2, y eso siendo generoso, porque hay partes en la misma donde se cuenta lo que seguramente va a salir en World War Z (quitando esposa e hijos...falta el perro, que lo mismo se lo han guardado en los trailers): los momentos álgidos de la plaga, cuando los muertos vivientes se cuentan por millones.
Mi recomendación: si quieres verla tómate unas palomitas y una cocacola (aunque yo optaría por el tequila para reírme más y mejor) y hazte a la idea de que no vas a ver World War Z si has leído la novela y te gustó.
Como punto final, además del obligado visionado de la ya nombrada "In the flesh", personalmente casi optaría por revisitar los remakes de las dos primeras pelis de Romero: "La noche de los muertos vivientes" y "El amanecer de los muertos". Creo que son más que dignas revisiones del original, y más seria la segunda ("The dawn of the dead" de Romero era un despiporre), pues "La noche de los muertos vivientes" es casi un calco, aunque me gustó mucho la variante del final. Cualquiera de éstas ofrecerá sin duda una visión más cercana, aunque menos vistosa, de lo que supondría una catástrofe como un apocalipsis zombie, y mucho mucho más humana. Pero, claro, yo soy de "The Walking Dead", de los cómics, no de la serie. Pero esa es otra historia.
Del deseo el deseo, tan fuerte, tan frágil. Cortante. Visceral recorre venas, espíritu, carne. En ausencia del deseo sólo queda desear que otros ojos me desgarren de deseo y olvidar [te. desear tu deseo.
Te ofrezco pan de mis manos. Te acercas temblorosa mirando de soslayo. No me cojas, dicen tus ojos con rebeldía, y una pizca de miedo. Coges el pan, no dejas de mirarme mientras comes. De repente alzas el vuelo y desapareces libre. No volveré a encontrarte.
Abro esta nueva sección, aunque algunas entradas antiguas tengan cabida aquí, con una que no era la que tenía pensada; pero la actualidad manda.
Leo con estupor e indignación que crece por momentos una noticia en las páginas de nacional en un conocido periódico. La tal noticia transcribe, no sé si fielmente o no, una confrontación dialéctica en el último pleno del Congreso entre un miembro del mismo y el Presidente del Gobierno, en relación al hecho de que el ex tesorero del partido que tiene mayoría absoluta en el poder, y lo ejerce con absoluta soberbia como se verá, se encuentre encarcelado, imputado en diversos cargos por presuntos delitos fiscales varios, y el Gobierno de éste, nuestro triste país (o nación, o estado, o lo que sea que quiera usted llamarlo, no vaya a ser que alguien se sienta ofendido en sus carnes patrióticas, nacionalistas, soberanistas, federalistas, republicanas, etc), no dé explicaciones sobre dicho asunto.
Si alguien se extraña de que no aparezcan nombres, que no lo haga. Aquí no hablo de personas, sino de cargos con una responsabilidad, sea quién sea la persona o el partido que los ocupe.
El "diálogo", transcrito como aparece en prensa, es el siguiente:
(Congresista)
- La confianza en un país requiere de confianza en sus gobernantes y en sus instituciones. No se me ocurre un golpe mayor a la credibilidad de un país que tener en la cárcel al que fuera tesorero del partido que gobierna España, nombrado y mantenido en el cargo por el actual Presidente del Gobierno. - Su silencio es bochornoso. Lo que se espera de usted son palabras y no silencio porque la palabra es el ámbito de la política y el silencio conduce a la sospecha y termina siendo complicidad. (Presidente del Gobierno) - Usted habla de lo que quiere y yo también. Bueno, verá usted, señor Presidente del Gobierno: Independientemente de que esté de acuerdo o no personalmente con la gestión del Estado que está realizando, lamento decirle que usted no tiene derecho a hablar de lo que quiera o decir lo que quiera. Usted tiene una responsabilidad y la OBLIGACIÓN de dar explicaciones a los que le han votado, y a los que no, directamente o a través de sus representantes, sobre cuestiones de importancia nacional, social y política que afecten o puedan afectar al conjunto de los ciudadanos. Usted cree que sólo tiene el derecho de defenderse ante acusaciones y escándalos que pongan en entredicho su gestión y la integridad de los miembros del Gobierno. Y es cierto, tiene ese derecho, pero por encima de eso a lo que no tiene derecho es a callar ante graves acusaciones de corrupción, financiación ilegal y gestión que encuentra una elevada oposición entre la población, aunque usted no quiera reconocerlo. No tiene usted derecho a callar y hablar de lo que quiera. Tiene usted la obligación moral y LEGAL de dar explicaciones a la sociedad que usted está gobernando. Su desfachatez y falta de respeto hacia mí y hacia el resto de los ciudadanos es intolerable, vergonzosa e insultante, y refleja la falta de valor y de compromiso que tiene usted con la sociedad que lo ha elevado al lugar donde se encuentra. No tiene usted derecho a hacer lo que le venga en gana y a hablar de lo que le apetezca. Está usted obligado a RENDIR CUENTAS, por mucho que le pese. Me siento asqueado y avergonzado ante la patética imagen que refleja, la soberbia que le inunda y la falta de respeto de que hace gala ante todo el conjunto de los que formamos esto que se llama España; catalanes, murcianos, valencianos, gallegos, vascos, andaluces...insulares y peninsulares. No voy a pedirle que dimita y convoque elecciones anticipadas, entre otras cosas porque tiene tan poco sentido de la responsabilidad y se cree con tanto derecho a hacer lo que le venga en gana, que no creo que lo hiciese. Pero sí voy a pedirle...no, a EXIGIRLE, que cumpla con sus obligaciones y responda a las preguntas de la ciudadanía que le son hechas directamente o a través de representantes electos. Porque me debe usted explicaciones, señor Presidente del Gobierno. ME LAS DEBE, porque le pago su sueldo y trabaja usted para mí y para el resto de los españoles y, según su política, al que no funciona se le echa a la puñetera calle. Y no le consiento que se cague usted en mi cara y se limpie el culo con mis derechos. Si no supiera que está usted sano, y que lo único que ocurre es que tiene la cara más dura que el hormigón armado y muestra un desprecio absoluto hacia la ciudadanía, diría que tiene usted un síndrome al que yo llamaría Barcewertnitis crónica, cuyo síntoma principal es "el pasarse por el forro sus obligaciones para con los ciudadanos y que se le coma la lengua el gato cada vez que alguien le pide responsabilidades sobre temas de los que no quiere hablar". Atentamente suyo: uno de sus jefes.
Dedicado a todos los compañeros y compañeras de un viaje que no ha hecho más que empezar. Tormentas,
y rayos, y vientos en contra, y olas como muros de roca hacen zozobrar el navío
en que navego y amenazan
con hundirlo, para que los abisales monstruos que moran en la oscuridad
desgarren mis carnes y las de mis compañeros, y yazcan en las profundidades
nuestros huesos descarnados, sin vida, ni aliento, ni músculo que los mueva. Pero nuestras manos son firmes, sujetamos las jarcias con voluntad, remendamos
las velas desvencijadas,
embreamos el casco y reparamos las vías de agua. No conseguirán hundirnos ni
todos los dioses de los océanos levantados en nuestra contra, pues nuestra
causa es justa, valerosos los corazones, e insaciable el hambre de libertad que puede olerse ya desde aquí, tras el oscuro horizonte, mientras navegamos
con pulso firme rumbo a un mundo aún desconocido.
Y es como
si no pasara
el tiempo
cuando hollo,
con pisadas de antaño,
lugares antiguos, caminos andados
en otros momentos,
aún presentes,
en el largo trayecto
que me lleva al hoy,
donde existo
y permanezco,
cambiado, el mismo.
Todo es igual,
y diferente,
pues aparece
tu presencia
en rincones
redescubiertos
cuando dejo nuevas huellas
en lugares que recorriste.
algunos días, de cojines enredados, cómplices, y películas que nadie mira. De lágrimas caen otros, enredados con hervir de agua y alborozo ajeno pegado al alma en el salón. A millas de distancia en el tiempo y casi simultáneos, entrelazados dos esquemas rotos, de vida y pasión. Y los días se viven intensos.
Se estiran los días de primavera, reflejo de otoño, acariciando poco a poco las lindes de días de sudor y sal en la piel. Con ellos todo se alarga, el tiempo y la vigilia ausente, contrariando a sombras que se acortan.
Quién, o qué, descubrirá las partes muertas de mí que nunca dejaron de soñar, anhelando ese momento eterno en que resucitar henchidas de vida y, más plenas que nunca, revivir. Que lo que está muerto sólo duerme entre sombras de esperanzas rotas, rumiando pasados que no fueron y futuros por llegar.
Cuando vida y alma se visten de otoño [y se desvisten y quedan lejos los placenteros días de sol y agua, emigran los pájaros [los pensamientos y quedan varados en el cielo, suspendidas en el tiempo las palabras y sus chillidos [acunados por el viento Y regresa el árbol desnudo de hojas y sombra, de corteza surcada de cicatrices de belleza intemporal, esperando el retorno del verdor que permanece en su interior y que nunca se apaga [soñando futuros
De vino y rosas se teñían los días en tu presencia. De espinas y vinagre se visten ahora tus ausencias pues de cuando en cuando percibo el aroma que arroja sobre mí la brisa del recuerdo de días de vino y rosas.
El navegante enloquece atrapado en el navío en su larga travesía solitaria rumbo al horizonte. Siempre el mismo, siempre cambiante. El sol sale y se pone día tras día y sus ojos se enturbian de salitre y lágrimas bajo la luz abrasadora que domina el cielo. Sigue su rumbo enloquecido el navegante inconsciente y decidido a donde le espera la muerte, cada vez mas cerca, siempre igual de lejos, en el horizonte interminable, inalcanzable.
Al despertar, encarnados de realidad soñada, pétalos carmesí tiñen las blancas rosas que acaricio cada oscuridad con manos vacías, apretando las espinas de un talle ausente, recuerdo inevitable del dolor de compañía.
Desnudo frente al espejo me devuelve la mirada sardónico un reflejo cargado de años, cansancio, esperanzas rotas y vidas ajenas. A veces olvido que es sólo un reflejo.
Que sueño, dicen los dormidos, en un corazón sentido, en una mente, en un cuerpo, en una puesta de sol que adolece, en la ausencia del dolor, en mis manos que aprietan entre el gentío las tuyas, en un amor, que por mucho que huyas permanece. Que sueño dicen mis latidos, en el grito ausente, en la suerte, en la ausencia de la muerte. Que sueño, dicen, en la mujer sin dueño.
Se movía por el mundo con el viento. Parecía que volaba, batiendo con furia sus alas contra el aire cortante que amenazaba con hacerla caer, en lugar de andar o correr, que era como en realidad afrontaba los días. Corriendo, siempre hacia adelante, de tal forma que a su sombra le costaba darle alcance la mayoría de las horas.
Sus días eran siempre iguales, y sin embargo diferentes. Lidiando sin descanso con rutinas, trabajo, hijos, cuentas, recados, amigos, intimidad, anhelos, compañía a veces, soledad otras...arrancando presión de una máquina forzada hasta el límite, a la que siempre sacaba empuje incluso cuando parecía que ya no quedaba combustible por consumir.
No sé si conseguiré comprender del todo la forma en que abordaba los momentos, encadenados uno tras otro, en una maraña tejida de absurdos, caídas, desengaños, incomprensión, rebeldía, alegrías, pasiones, lecturas, besos, soledad, cenas, teatro, viajes, despistes, ilusiones, inconformismo, llanto, risas, amor, desamor, sexo, obligaciones, insomnio, cansancio, energía sin límites, paradojas, reproches, turbulencias, sosiego...un nudo gordiano al que se enfrentaba sin espada y que, sin embargo, contra todo pronóstico, conseguía desatar cada día...para despertar por la mañana y encontrarlo anudado otra vez, enfrentándose a él, desfalleciendo a veces, pero siempre levantándose y desliándolo de nuevo a base de mordiscos, tirones, voluntad y sangre en sus manos de tanto arañar la vida.
Un día mi mirada se cruzó con sus ojos de bronce y vi en lo profundo lo que escondía su alma: otoños en el corazón, primaveras en sus caderas, risas que hacían añicos la vista de quien la miraba, golpes de ira contra la injusticia, lágrimas de frustración contra el tiempo, un alma libre atada al mundo, autosuficiencia y deseo por compartirla, lucha perenne por mejorarlo todo, una fortaleza indómita e indomable, descontento y lucha permanente consigo misma, orgullo por su identidad, una amistad a toda prueba, alegría y frustración por la vida, una sensualidad primigenia capaz de abatir montañas, una fragilidad en equilibrio inestable, el diamante de su corazón hecho añicos y recompuesto a base de voluntad pura, la flor de su cuerpo y su mente renaciendo cada primavera, la alegría del reflejo de las hojas rojas en sus pupilas temblando en las gotas de emoción que resbalaban por su piel fundidas con una suave llovizna de octubre, la infinitud del mar abrazándola como a los peces, sus pies hollando el suelo con firmeza sobre musgo, riachuelos o asfalto, las letras danzando en su mente creando sinfonías de emociones, la música transformada en anhelos, pasión, tristeza y alegría al vibrar en sus pupilas, su poder desafiando al tiempo...
Ese día afortunado en que me crucé con La Mujer, y vi mi imperfección reflejada en su mirada, cambió mi existencia, pues comprendí lo que era la vida.
